De conversaciones insípidas en un carrete sin hilo.
Milicos de dictadura, dos grados arriba, una odisea no civil
Dos por la puerta, Batiendo las manos
Risas por estruendo, Barry White sonando
Una mesa, un living, una silla rota
Los observadores, en una esquina estirando la copa
Es el cumpleaños de trompetas bronces
Ese cintillo fucsia de los jues
El foco alternativo de poca prudencia
Un indómito paladar de ganas refugiadas
Nuestra cortina burlesca de notoriedades.
Hay vaivén en mi silla
Quizás baje un escalón, solo esta!
Pronosticamos a las 2y30
Las mentes se pusieron rojas
Las “gentes” ya se ivan
El alcohol ya no alcanzaba
Bulla de todos en un eco
Sin consistencia, sin energía
Ese ejercer vano a todo esquemita
Nosotros danzamos utópicamente a la realidad
Con mensajeria de aves rotas
Y nuestra urgencia por la palabra.
Te veo, la sostienes
No es tuya, Pero la ansias
Hambre por vicio!, Hambre por vicio!
El perfume de Francia esta noche no nos excluye,
Ella dejo su puerta sin llave.
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